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L’Anti-Conformiste,

Moutonoir, Plume Latraverse,  

Le monde couraille à gauche, à drette
Comme un troupeau qui court dans bouette
Y’en a en qui callent, y’en a qui arrêtent
Pis, tout’s les autres leur pilent sa tête.
Certains ont le pied tellement pesant
Qu’y en écrasent même les survivants
De cette façon-là y sont certains
Qu’ca va leur faire ben plus de foin.
On regarde les jeunes, on regarde les vieux
Pis, on se demande qui c’est qui est le mieux
Quelle différence qui y a dans l’fond ?
C’est tout le même troupeau d’moutons.
Problème de drogue, d’économique
L’un cherche du pot, l’autre cherche du fric
Qu’on l’mette en banque, qu’on l’roule en join
Ben, du foin c’est toujours du foin.
Pis, quand le foin se fait plus rare
Tout le troupeau court su’l’même bord
Y’a tellement de marde d’accumulée
Qui trouvent rien d’autre que du fumier
Faque-là toute saute dans la machine
On crie aux burns, on assassine
Les seuls qui veulent rien savoir
Ce sont les braves p’tits moutons noirs.

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